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| Yo soy Bigollo, |
| un Homúnculo habitante de |
| Santa Marta, Magdalena, Colombia |
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Bella mujer, tapiado por esta precaria oscuridad que excita ardor en mis venas, y que reafirma mi impresión sobre las intenciones perversas con las que fue construida la pavorosa cueva en donde me tienes confinado, comienzo a llenar con pequeñas gotas de anhelo mi alma de cántaro que sin angustia alguna aún se encuentra vacía. Ungiendo con estas, este cuerpo mío que como pétalos secos puede hacerse pedazos, pretendo atravesar serpenteando el estrecho túnel, que impide la llegada flagrante de la luz hasta mis pupilas. No es esta una fe ciega, fantástica e ilusoria, no… No es este un sueño que aleja mi razón millares de metros de ese diamante llamado realidad. Solamente son ansias por conocer que se siente gritar de placer una vez termine de hacerte mía con mi frágil abrazo, mientras logro desbordar con lágrimas todo mi amor sobre la fortaleza de tu vientre. La luna y el sol pasearán sin saberlo sobre mí en tanto el cántaro logre rebosar. Mientras pasa lo que no parece estar a punto, estoy dispuesto a danzar al compás de nuestros corazones, que latiendo cada uno por su lado concierta una bella melodía arrítmica. Créeme, hacerte sentir mal no depende estrictamente de mi voluntad, ni mucho menos representa mi mejor oficio. Aunque sin tener los ojos desnudos tantos movimientos te hagan pensar que estoy dichoso viviendo aquí solo, culpa Stanislavski quien ha hecho grandes cosas de mí. Aún así no me crees y no te convenzo, no me alcanza el talento para decirte con mi cuerpo que cada segundo siento perder calor en este lugar -tu espacio, mío-, cuando dices con cierta firmeza mezquina que agitarás tu mano derecha en el aire y mostrando tu espalda morena, correrás con tus piernas de avestruz hacia él. Me resulta sencillo y natural tu temor obsesivo hacia ese futuro que tal vez no existirá. Acepto tu risa cada vez más sombría y lejana, que enlaguna tu mirada tan fácil como la de una niña a quien se le arrebata un dulce, pues yo, hermosa mujer, sé que igual lo amas, de la misma forma que amas a la vida y que me amas a mí. Lo llevas sujeto a ti con miles de alfileres que la costumbre te ha obsequiado y que de una u otra forma, batalla tras batalla, te brindan y te seguirán brindando estabilidad. Esa misma estabilidad que rompimos la primera noche, cuando decidiste de forma ingenua amarme y que seguirá peligrando si decides mantenernos a los dos a tu lado. Sabías que esto sucedería. No puedes pretender jurar tu inocencia, mientras saturas de culpas al calendario que supuestamente te indicaba la llegada de la primavera y llevar al banquillo de acusados a tu reloj interno que marcaba la hora equivocaba, no ha lugar. Pero ingenuo yo, ¿Cómo creer que un simple reo, tu reo, puede darte las riquezas, que al príncipe les sobra? Quizás él te hará más feliz que yo, con toda su debilidad e irresponsabilidad disfrazada de sensatez. Perdóname por complicar tu vida, por contagiarte de enfermedades que no existen sino en tu mente. Sé que eres como las cabras que no distinguen la voz de su pastor del balar de otras cabras y no pretendo partir una de tus patas para poder llevarte sobre mi espalda, junto a tus pesadas ganas de estar también con él. Sin embargo, tampoco quiero yo ser la carga que quiebre tu cadera y reviente los vasos de tus piernas. Nunca me imaginé jugar a ser el amante, a quien llegas a visitar a la prisión y desde la puerta le cuentas entre dientes todos tus miedos; ese quien te escucha llamar a un dios que si bien no conozco te arranca profundos suspiros del alma; no me imaginé siendo este bailarín de calidad nublosa que te confunde con su battement y no quiere ser. Así, tarde o temprano este refugio que me das se explote por la intensidad de tu vida, nunca extrañes el olor de mi piel, te ahogues en la laguna creada por tu propio manantial de lágrimas, así mi temor por salir de aquí sin completar mi condena crezca cada semana y sencillamente cortes el aire que me das para terminar sacrificándome por él. Yo, preciosa mujer, llevaré un trozo de tu alma antes que termine de marchitarse y recordaré lo buena madre que fuiste las semanas que habité en tu cueva y me decías que me querías desde afuera de ella. MIHI IPSI SCRIPSI Etiquetas: Caos desde Adentro
 Considering our mortalityand that most of us will not die before at least our better side has long been longing to have died, do not be too sad for those whose flame was blown out while they had unflawed happiness of the hour, unquestioned certainty of an infinity more. Weep for that trust betrayed, for brief despairing pain of these untimely dead. Weep more for who remain. Etiquetas: Historias Arrendadas
 Se piensa, se ríe, se trata, se piensa, se termina agobiado, empero, yo, como siempre por el mundo camino así. Y corrí, bueno, por fin lo pensé, lo dudé, lo intenté, lo pensé de nuevo, caí y como siempre, ponerme en pie me costó de mi orgullo la mitad. Aún así finjo, nadie me lo ha enseñado, lo aprendí por mi propia deuda. Tomé la mejor máscara de mi colección de pretensiones y con rapidez cubrí la zozobra reflejada en mis lágrimas escasas. Quise llorar, fuerte -como un chorro de orina que se estuvo aguantando-, berrear, botar la pretensión, pero pensé, quemé mis manos, ni sentí, tomé dos velas, pensé: “aunque quiera, escaso es el fuego, escasa es la esperma, del alma es la pena”. Debió no importarme… la gente solo ve lo que quiere y se creen felices estén como estén. Pero si incluso ríen de una anciana que cae de coleta, ¿Qué pasaría si me ven caer?. Me asfixian, realmente me dejan sin aire, sin agua, sin dios, sin cielo. El mundo, tú, él, ella, yo, ustedes, con todo y sus prejuicios dizque morales, pero no dejan de gozar del tropiezo, eso sí, ante todo el goce, el caché incluso de reír por dentro… caché del falso… solo Faché. Así, obligado estuve a empuñar mi boca, mi estomago, mis manos, incluso mis ojos, pero pensé, intenté golpear, me impulsé, se cruzó un pensamiento: “¿Quién soy? ¿Qué pienso? ¿Quién soy para decir y hacer esto?” Y entonces desnudo por fin corrí, realmente me asfixian. Aunque caí, pensé, y al ver que era bueno, pensé y me grité: “sigue corriendo”. Quiero vivir, sin límites, sentir, pienso, no siento, quiero sentir, pienso… pienso. MIHI IPSI SCRIPSI Etiquetas: Caos desde Adentro
Con dolor de uñas Etiquetas: Haikus In Chaos
Triste pasado, por ganarte la guerra vendería mi alma. Puede que nosotros hayamos acabado con el pasado, pero él no ha acabado con nosotros -Magnolia 1999 Etiquetas: Haikus In Chaos
 Cuando las huellas del tiempo causen estragos en tu corazón intenta remediarlo quitando la presión que el hombre moderno siempre lleva en el pecho. ¿Para qué gastar esfuerzos intentando cruzar el mar llenándole de piedras si sabemos que desde la orilla podemos hacer mejores cosas? Es difícil librar una guerra contra esta presión sintética que nos lleva siempre a querer ser los mejores… a estar siempre en lo alto de la montaña. La situación es realmente insoportable porque dicho sentimiento se traduce en una gran vanidad que nos grita, nos apresura, nos obliga a “tener más”, a buscar como si todo se fuera a acabar; nos hace realizar cualquier cosa dejando en un lado muy remoto nuestros principios y fines. Siempre lo sublime, lo imprescindible, será obtener lujos y banalidades, como si ese fuese el camino único a la plenitud existencial.No, nadie quiere ser un triste tigre que come migajas de trigo de un triste plato, pero la vida del nuevo hombre occidental debe ser mucho más que eso… debe renacer otro sentimiento que lo haga diferenciar en la plaza del mercado. Algunos mueren en el intento, otros dejan que sus barcas sean movidas por cualquier viento, y otros pocos deambulan por lugares extraños, donde sentirse extraño vale y cada una de las personas que se encuentran a su lado, dejan escapar de sus bocas extrañas palabras que a pesar de la incomodidad que les producen los llaman a ser ellos mismos, los hacen sentirse fuertes. Es una fuerza que nace al notar la diferencia entre las motivaciones del común y las de un niño con vestido de hombre que ha dejado la maleta en la puerta de una extraña casa; una maleta cargada de sueños arrendados y aspiraciones de una falsa superioridad, ambos inculcados por una sociedad de consumo que nos puede asesinar si no nos avivamos y de vez en vez miramos lo bien que en la orilla estamos. Etiquetas: Caos desde Adentro |
